Basi Leesco

Um sorriso triste

2011-09-16T09:33:00.001-07:00

Ela tinha um sorriso triste. Você conhece pessoas assim e deve achá-las boas, simpáticas, solidárias. Você se pergunta o que faz uma pessoa sorrir, quando as vê; tem tanta dor em seus olhos, seus corpos parecem sofrer muito mais a gravidade, mas elas continuam sorrindo. E você corresponde o sorriso, você já sofreu um dia mas sabia que tinha que passar, que iria passar, pensava em tempos mais amenos e sorria para os outros no trabalho. Dizia bom-dia e não o tinha. Mas o sorriso triste dela era diferente, foi o que notei sem querer notar.

Ela estava sentada numa mesa perto da minha num café qualquer, numa manhã ordinária. Notei que tinha um livro meu em mãos, foi isso que me chamou atenção. Era uma moça comum, sem esforço. Parecia igual a tantas, mas estava lendo um livro que tinha meu nome na capa, e minha foto na orelha, então quando ela me olhou imaginei que me reconheceria. Não pareceu. Ainda que o olhar viesse acompanhado daquele sorriso triste.

Eu sorri de volta, um tanto entusiasmado, mas o contato não foi mantido. A moça voltou ao seu livro, ao meu livro, e com essa boa sensação de ainda estar em seus olhos pedi meu café.

Tão igual quanto…

2011-04-12T20:57:00.001-07:00

Igual a todo mundo. Era como era, como sentia. O mesmo pão com margarina, o mesmo café recém-feito – as mesmas havaianas último modelo, que todo mundo usa. Uma tendência para gostar de novela (mesmo que mantivesse o aparelho de TV desligado, como uma auto-privação necessária). E a mania de dizer que lia livros. Muitos livros. Todos os best-sellers da temporada.

Era peculiar em sua definição de si como cópia carbono das cópias carbono de toda a humanidade. Não via o que merecia além – de? – do que outros, o que a fazia de uma humildade irritante.

Então ele pergunta:

- O que a faz especial?

Ela responde:

- A capacidade de me pôr em meu lugar.

Ele resolve arriscar:

- Podemos nos ver hoje, depois das dezenove horas?

Ela saltita na cadeira, animada como nunca:

- Claro, Pegador36!

Post-mora

2011-04-12T19:27:00.001-07:00

Quando o acaso escolher o momento de voltar

pise devagar para que a tábua do chão não se quebre

Sim, a casa está em frangalhos

as janelas são meros atalhos

para quando as portas emperram

Tente não chamar com a voz alterada

pode cair o telhado, levar ao chão as paredes

A morada se desmonta em partes

apodrece pela umidade fria

a geladeira velha e vazia

pela falta de esmero

o desespero com que forcei a barra da vida

A casa está poluída

pelo desejo errôneo de existir, que sempre vai me tomar

por isso, quando o acaso escolher o momento de voltar

pise devagar, tente não gritar, e espere

Aprendendo inglês

2010-08-23T07:16:00.001-07:00

Pode soar um tanto bobo e clichê (como quando uma mãe expõe os desenhos abstratos de seu filho de 6 anos para as amigas), mas meu namorado – que está aprendendo inglês – recebeu como trabalho de casa, um texto sobre sua família, e eu, orgulhosa por ele, resolvi postar esse textículo aqui no meu blog:

My family by Cheuzíbner

The guy gets a new job in the city e bring his girlfriend or wife same weeks after. This situation is the most common in Macaé. Well, I and my girlfriend, Suelen, are a real exemplar from Macaense Family.

I'm a 25 years old guy who likes video games, rock music, Internet, computers, go to the beach and pizza. In short, I'm almost a geek teenager. Suelen even says that my real mental age is fifteen. I think that I just bring the best of the teenage with me.

Suelen, my girlfriend is wonder (everybody say I should call her my wife, I just think this word is too heavy), sometimes she acts and think extremely like me, and sometimes she's the total opacity. She's a wonder artist, graduates in visual arts, are doing post graduate in performing Arts, are studying classical music, and play guitar as well.

We still have a third member who is Petrovic, our dog. He loves sit in a lap play with bolls and travel by car. In other words, he is a stupid lovely dog pooch. And this is my family.

Hoje, no dia em que completo a passagem de mais um ano na minha vida, importo-me mais com o que ainda não sei e não entendo, que com todas as coisas que compreendo completamente. Oh. Pouts. Não há nada que eu saiba assim tão bem. Vou ter que viver mais um tempo…

Solidão

2010-06-01T10:24:00.001-07:00

Ali, naquela meia-curva, a solidão está entediada. Começou vertendo na corrente das lágrimas - que a dor é apressada e chega antes - mas nem pausa, já estava. Fria, cortante. E logo um eco acompanhava seus passos, sempre ecos acompanham-na, e – malditos sois! - a solidão nunca está sozinha. Ironia vem nas embalagens do concorrente - a saudade que ocupa o vazio dos espaços - mas não há vazio para a solidão, só eco.

Não foi porque ele foi embora - ele, depois de muitos, todos que ela implorou que ficassem - nem por de repente perceber que a cortina precisava de lavagem e lembrar que não tinha o telefone da lavanderia que usavam; foi porque um pássaro entrou pela janela aberta cantando e percebeu que não podia determinar a ultima vez que ouvira uma musica. Pense que nessa hora - a realidade estuporando-lhe - a solidão já estava lá, passiva. Um tanto amarga. Precisando que esta era igual as outras vezes, para essa mesma mulher, nesta mesma casa, com o mesmo tipo de lamentação usual.

"Você não se envergonha", teria dito a solidão, se falasse. O que fora perdido na vida era o tempo, não os homens. Por esta necessidade de ser amada. Se o amor fizesse o ser humano, pensaria a solidão, ela não existiria. Entre novos soluços, atrasados em semanas, fraquejando entre as novas cortinas - como estava a moça - a solidão percebeu um átimo de mudança. E esperou entre os lençóis amarfanhados de poeira e tristeza o resultante.

Ela acelerou o carro e bateu na mureta de segurança. Os paramédicos chegaram rápido, questionando o que a faria bater ali, logo no inicio da curva. Com o carro destruído e a dignidade estraçalhada, ela, assim como a solidão, pensaram que ninguém viria em seu socorro que não órgãos de saúde. Ela, agastada, sequer chorou. A solidão, entediada, ecoou alto.

Por imobilidade

2010-02-18T18:41:00.000-08:00

Doze dias – não dez, nem uma semana, nenhum simbolo inserido para desfrute da numerologia – quase imóvel por grandes períodos de tempo, sendo servida à ela a janta, o desjejum e o almoço, sem seguir a ordem das horas – e que horas? - servindo-se deles e de água, enquanto em pensamento maldizia o mundo, observando não-formas na forração branca, limpando o nariz com as costas da mão, dormindo – irônicas doze horas por dia - foram seu recorde. Nunca mais deitou à bergère pronta para se afogar no pensamento inconstante acerca do nada. Nem mesmo foi à sala. Passou a evitar estofados, passou a dormir em redes.

Inóspita conclusão fora escrita no papel da conta de gás. Lá, confusas palavras que explicavam o quê de sua pouca vontade pela vida. Não só dela, se soube, mas de qualquer que se agarre à solidão – e não os relegados à ela pela circunstância.

Era, deixou de ser no décimo terceiro dia. Uma dor aguda na coluna, palavras desparelhadas – ciência dos que lá estavam, a sala de seu apartamento cheia – e ela se ergueu dizendo que tomaria banho – ou algo assim.

Fez-se tempo de retorno, e como à um filho prodigo que nunca saiu à rua, ela foi recebida com abraços e certa cerimonia – a exclusão – e não voltou a sala. Nunca pagou a conta de gás daquele mês.

Ficou tardiamente alquebrada por sua “parada dos doze dias”. Foi inclusive diagnosticada com algum tipo de psicose de nome russo. Teve sonhos com aquele nome, um homem de barba mal-feita, visão aguçada, e que comia mel por seus dedos. Tomou vários remédios – intercalando suas cores aos eletrodomésticos da cozinha, em ordem – digerindo com eles a preocupação que vinha de sua família, martelando suas paredes.

Essa garota esteve tão perto da verdade, que voltou de lá correndo. Abraçou a vida com a intensidade aceitável, marchou pelo direito das iguanas, falou sobre seu problema num jornal local. Distribuiu panfletos contra a camisinha, contra o aborto – querendo acreditar neles, cada vez que os entregava – e contra os abraços grátis.

Enquanto tentava ligar suas ações à qualquer sentido, e não alcançava, ficava aliviada. Dado momento, o escuro tomaria sua sala, toda a sua casa. Ela não mexeria nada de seu lugar.

Crítica: por Erwin Jonathan Rommel

2009-11-02T06:23:00.000-08:00

Sobre “mal que se quis”

Aquele dos contos muito loucos, por vezes íntimos, algumas vezes críticos (que eufemismo!) e, no geral, revelador de mentes que se enrolam sobre si mesmas ao tentar compreender os eventos que acontecem ao seu redor e criam novas perspectivas que parecem invisíveis a tantas outras? Eufemismo dizer que algumas vezes são críticos, já que isso significa apenas que nem todos os contos são declaradamente críticos.

Eu adorei o “Joça”. Esse conto apresenta uma confusão do íntimo da psique de uma pessoa já meio perturbada, mas que ainda vê alguma cor na vida. Gostei porque não pude imaginar que “Joça” era uma pintura. Que fantástica imaginação! No processo de escrita, provavelmente esse foi o ponto de partida, mas o leitor não pode saber disso. E se, no mundo da criação, a autora é o “Joça”, temos a pergunta: quem é a pessoa que tanto ama o "Joça"?

A história é quase uma inversão do amor idealizado Romântico! Que loucura literária! As qualidades do amado, mais do que nunca, são postas unicamente pelo amante, são vistas unicamente pelo amante em seu mundo particular. É um amor pelo vazio, pelo desconhecido, pois não se pode amar dessa forma uma pintura. Ou pode-se?
É possível amar qualquer coisa e, nesse caso, o nada também é uma coisa.

Contraditório, mas real. Afinal de contas, o amor é um sentimento. E o que é um sentimento? Em geral, não se ama o vazio, mas um ideal. O “Joça” é o vazio, já não é nada e isso sela seu destino de ser apagado. Mas, para o amante, o “Joça” é um ideal! Prontinho para amar. Só que existia a imagem dele, e era nessa imagem que o personagem focava seu amor.

Por isso eu digo que o livro fala sobre consciências enrolando-se sobre si mesmas para tentar entender e afetar os eventos que à sua volta acontecem e que seu íntimo modificam. Algo assim. Meu Deus, eu estudo literatura e isso está me afetando! Surge uma análise literária de uma conversa de Messenger! Nesse contexto, chama-me a atenção a citação de Suelen: Enquanto grito o silêncio mudo. O grito silencioso... Isso me faz lembrar uma das minhas pinturas favoritas (se não A favorita): O Grito.

Como a capa do livro “mal que se quis”: silêncio, um quadro congelado de um grito desesperado, final. E a capa ainda tem a figura de cabeça para baixo, o que dá um toque a mais e volta à questão das mentes enroladas. Viradas. Enlouquecidas. Enfim, as artes plásticas não são minha área, mas eu diria que a cor branca, normalmente associada a paz e tranquilidade, acaba contribuindo para enfatizar o desespero da imagem.

E as fotos dos autores comemorando no fim do livro também permitem uma leitura interessante em associação com o título da obra. Algo como "sei que está errado, posso estar me ferrando, mas, quem se importa? Estou curtindo e bebo a isso!" É uma interpretação possível. Só que achei pobre. Sou um crítico pobre.

Adendo da escritora do livro: O Erwin ainda vai encontrar uma interpretação à altura de sua capacidade intelectual. Nós tememos esse dia.

Tribo

2009-10-29T15:34:00.000-07:00

Amigos de alguns dias, sentados, olham-se a si, todos vestidos com trapos tão estranhos, tão descoordenados, que parecem fazer parte do último suspiro da moda. Indecisos, sobre o que dizer, se dizer, se calar, bebem. Um deles - o com a grande cicatriz no braço direito, aquele que parece um urso, tanto pelo, tanto tamanho – assoa o nariz no guardanapo que lhe serviram. Dois riem do descomposto homem, outros torcem suas faces em caretas escrotas. Alguém os serve de canapés, enche seus copos. É inicio da noite, e até amanheça, todos estarão bêbados e entretidos com a musica ambiente. Todos saberão as letras das canções que ninguém conhece. Logo, todos serão tão amigos quanto se se conhecessem por toda a vida.

Aquele rapaz de sorriso afável, resmunga afinado, aquém dos outros. Uma mocinha de cabelo picotado vermelho, unhas com esmalte descascado, balança no ritmo, punhos entre as coxas. Conforme a estranheza habitual é absorvida do ambiente, a cantoria murmurada ganha tons show de rock, e performances exaltadas derrubam copos; derrubam corpos. A manhã aquece-os e a mente desperta incerta, sem lembrar o que se estava fazendo ali. A noite eles voltam.

Nada para além do adeus

2009-10-08T16:50:00.000-07:00

O olhar exigia mais que as palavras podiam expressar. Olhei a parede, que encarar qualquer coisa parecia mais certo que responder. Eu engasguei com meu suco, mas não foi o suco que pôs aquele nó entalado na minha garganta.

Canta alguma coisa.
O que?
Sei lá, acompanha essa música que está tocando.

Eu não sei cantar, e ela sabe disso, como sabe do índice de radiação solar de hoje, meu índice de massa corpórea, o índice de desmatamento na região amazônica. Sou incapaz de pensar em algum índice que ela não tenha conhecimento. É como uma degustadora de fatos.

A música que tocava era Lanterna dos Afogados. Um clássico de alguma adolescência, talvez da do dono do bar. Da minha, não estava certo. Eu ainda tinha seus olhos sobre mim, aquele peso que, um lado masoquista da minha mente, um lado que aprendi a seguir como arremedo da razão, ficava feliz de pensar como sendo a última vez que sentia.

Canta essa.
Eu não sei!
Sabe. Claro que sabe.

Só porque todos sabem.

Por isso não cantei. Quando disse adeus, eu respondi com um tchau, que era uma epítome de tudo que eu não podia dizer. Agarrei-me na conta fazendo dela meu salva-vidas. Ela sairia pela porta, eu estaria lá, praguejando contra o tempo chuvoso para o dono da bar. Ele me diria adeus, volte sempre, eu nunca mais voltaria. Poderia seguir meu caminho, apertando o casaco no corpo, sentindo a gélida chuva fina, a gélida partida dela. E só.

Ironia da vida, eu estaria feliz todas as vezes que ela entrasse em contato. Sempre parecendo animada com minha felicidade, eu com a dela, mas seria mentira. Porque assim que ela desligasse, os problemas tomariam minha mesa, eu não veria soluções à frente, como nunca vi. Choraria todas as terças, quando por acaso lembrasse que ela foi embora. Só que praticamente nunca lembraria.

Mas passei o cartão, e ela estava lá, me esperando; ofereceu carona, ajeitou meu cabelo que estava na frente dos meus olhos, pondo-o de qualquer jeito atrás da orelha. Agradeci, só porque gritar seria escandaloso. Tudo que esperava era estar enclausurado novamente em meu apartamento, para gritar durante o tempo que me conviesse, que eu nunca amei você. Gritar até a garganta doer, minha goela arder, eu acreditar.

Não houve uma resposta a pergunta, sentirá minha falta?. No futuro, eu sabia, seria difícil sentir. Ficaria cada vez mais frio e alheio, e não me enganei. Ao fechar a porta de seu carro, sorri sem pesar e sem sinceridade. Olhei o carro partir, se demorando para virar a esquina. Depois, ao entrar em casa, puxei o telefone da tomada e desliguei o celular. Só os religuei passados dois dias de sua viagem.

Branco

2009-09-21T16:49:00.000-07:00

Caminhou descompassada em direção a boca de cena: o tapete branco. Parou intuitivamente esperando algo, que não atinava o que até ouvir os violinos tocarem a marcha nupcial. Agora, em rima com a melodia da canção brega, com o buquê apertado entre as mãos úmidas na altura do peito, ela foi - circunspecta e firme, adiante.

Era só um passo atrás do outro. E outro. E mais um.

E... Arriou o vestido, deixando entrever as pernas brancas e a sapatilha vermelha. Mágico de Oz, se a mágica existe, era o que acreditava. Viu os olhares despreparados dos seus convidados, tentando absorver a imagem. O que aconteceria à seguir? Bem, nem ela sabia.

Minutos suavam entre seus dedos.

Seus dedos. Suas crenças. Suas escolhas.

Virou-se de supetão, girando as vestes. A lembrança latejava em sua mente, fazendo bater mais rápido o coração. E um passo atrás do outro, cada vez mais rápido, ela saiu de lá.

O lá era branco como suas vestes, branco como as flores que adornavam seus cabelos, branco como o espaço vazio em sua alma desde que o perdera.

Mas ele também estava correndo.

Vinte-e-sete

2009-08-24T16:11:00.000-07:00

Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo
Enquanto grito o silêncio mudo

Aos Pedaços (escrito hoje, em homenagem a um desconhecido)

2009-08-14T05:16:00.000-07:00

O tempo está frio. Eu estou lúcido.

Da janela do vigéssimo andar do prédio, olho a avenida – como em várias canções que já ouvi. O personagem sou eu, eu olho os carros e a cidade da janela daquele andar. Meditei qual cantaria, se soubesse cantar.

Toca o telefone, sei quem pode ser aquela hora da manhã. Eu diria alô, e logo seria soterrado pela enxurrada matinal de ideias daquela menina tola. Ela diria poder abrir meus olhos ao fugaz mundo inventivo das imagens, que ela orquestrava. Mas eu estou lúcido, como nunca. Nada mais será inventado.
Arremesso o telefone sacada abaixo, observo-o cair e se fazer em pedaços na calçada ainda vazia. E os pedaços não tem nome. Só tem nome quando fora inteiro.

Acendo aquele cigarro amassado que encontrei dentro do bolso do jeans. Na memória a canção escolhida, nos pés, seu ritmo incerto. Não lembro o ritmo. Penso na garota ingênua que quer abraçar com força tudo que lhe era alheio. Porque tudo é alheio, até o que nos concerne. Eu teria um pasto, com vacas e bodes, mas não saberia da vaca sua grama favorita, não saberia do bode sua cabra amada. Nem saberia se bodes amam. Não sei ao certo se eu amo.

Sinto o frio entrar pelas narinas, solto a fumaça do cigarro. A negação faz bem a uma alma perturbada. Meu celular toca e sei exatamente quem é. Atendo, pois o celular é caro demais para acabar-se na via pública. A garota reclama do meu telefone, eu respondo que estragou, ela brinca dizendo que tudo-estraga-um-dia. Ela diz tempo-frio-não? Frio e despedaçado, como eu. Ela me lê uma frase que, diz, achei-reveladora: “Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade. Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer.”*

Pouso o celular ainda ligado, na cadeira. Termino o cigarro. Olho os carros transitando sem me prender ao olhar. E me atiro da sacada.

Não ouço além do vento que congela minhas orelhas. Antes de chegar ao chão, penso no porque e me lembro. É que pedaços não tem nome.

*Do poema A Tabacaria, de Fernando Pessoa
Daqui: http://caramboladacinderela.blogspot.com/2009/07/30-contos-12-odeio-interpol.html

Pela próxima passagem

2009-08-12T12:16:00.000-07:00

Baseado no conto “Homens comuns” de Jordana Seixas Alexandre.

Quando não acordou, depois do gritar constante e desafinado do despertador eletrônico, soube – com a certeza mais crua de sua existência simples – que não mais acordaria. Não viu seu corpo molemente estirado sobre a cama, nem a luz fúnebre e esverdeada que tem todas as coisas quando uma alma vai-se embora; não tinha mais olhos para ver o mundo vivente, compreendeu quase imediatamente; estava desligado para sempre do que era terreno.

Adejou seus braços, para abraçar a si, talvez confortar-se a si. Mas não eram braços. Pairando sobre as cabeças dos amores de sua vida, nada viu, mas buscou. A vida não era mais sua, anuiu. De súbito abriu os braços e galgou os céus, como se soubesse o caminho.

Abaixo o cinza tomou conta, borrando as imagens, abstraindo o que não mais lhe pertencia. Ele soube, pela cor, que estavam a volta de seu corpo, chorando sua partida. Embalado pela voz de sua irmã, a canção pedida para o fim, fez um eco doloroso permear o vento entre suas asas:

“Sorri, porque o suspiro de quem se vai, não volta
Cantei para que a passagem seja contigo a vida inteira”*

Em vida, só desejou morrer antes de seus amores, para não sentir a dor da ausência. Morto, só desejou, na próxima ida, ser menos egoísta.

*Música PASSAGEM, de Rosa Silva

A ironia frágil

2009-07-31T08:39:00.000-07:00

Eu queria morrer e pensava nisso. Tinha babatas fritando sobre o fogão, atarefada com as ideias que me assaltavam – tão súbitas, que me faziam esquecer as batatas – e quando voltava a mim, me acertava o cheiro de gordura queimada. Na ânsia de salvar poucas batatas que ainda não haviam dourado ao extremo, eu puxava a frigideira com a agilidade. O óleo quente pulava com certa graça, e acertava em cheio minha mão.

Então eu queria morrer, pensava, quero morrer. Perdia as ideias tão subitamente quanto as tive, e ganhava bolhas, como prêmio de consolação. A dor ardida acordava meus sentidos para a ação, eu fritava outras batatas, após limpar o fogão.

Voltava meus pensamentos para outros afazeres, e descobria sempre haver muitos.

As cores do mundo se colapsavam diante dos meus olhos, meu corpo junto com elas. Eu perdia os sentidos depois de tentar mover, por horas, o sofá de seu lugar. Sem amparo, obrigava meu olhos a se focarem e meu corpo a se mexer. Então, outra vez, pensava que queria morrer. Pois almas não trocam sofás de lugar. Elas nem têm lugar.
Assim, quando me vi ociosa uma tarde, busquei as ideias que perdi. Comecei rememorando sons, cheiros. Nomes. Haviam tantos nomes. Nomes que eu associava a uma vontade de viver que quase não acreditava ter sido minha.

Eu queria morrer e pensava que isso me salvaria de tudo. Inclusive de sofrer por ter lembranças.

Teve esse dia, quando tão súbito quanto ideias me vinham, tão forte como quando os sentidos falhavam, minha temperatura subiu para 39ºC e tossia como se tivesse expulsando minhas tripas. Desamparada, como sempre, alienada e enfraquecida, sentei no sofá da sala, que estava no mesmo lugar de sempre e fiquei. Não esperei a morte, nem sabia que ela vinha. Eu queria morrer, não me tornar estatística.

Tic Tic Tic

2009-07-28T09:32:00.000-07:00

Resposta ao conto Tic Tic Tic, de Fred Paiva, no blog http://azulbananafosca.blogspot.com - na verdade uma continuação dele. Sim, apropriação de ideia alheia...

Mario Sérgio tinha dois problemas rotineiros em sua vida (e não contabilizava numerar sua vida como um deles): o som de pigarro do motorista da van com a qual vinha ao trabalho, e o constante tic tic tic arranhado, feito com a bunda da caneta sobre a superfície do bloco de notas de sua colega de trabalho.

O pigarro ele fazia ignorar com fones de ouvido e música alta – não percebendo que gemidos ritmados escapavam de sua boca durante o percurso, e quanto isso incomodava outros passageiros – e tudo ficava bem. Mas aquele método não poderia ser empregado durante o trabalho. Enquanto ela atendia o telefone. Durante as oito horas de tortura em que ela compunha um concerto disparatado e arrítmico, com a bunda daquela bic infernal. Já pensara em processar o fabricante, mas era óbvio que em nada daria. Já pensara em arremessar o peso de papel na cabeça da infame, observar o sangue jorrando, e alcançar a caneta para com a bunda dela friccionar ainda mais o ferimento, buscando um som que lembrasse o tic tic tic, enquanto gritaria numa imitação ainda mais fanha que era naturalmente a voz da mulher, casadasferramentasclaudeteBOATARDE! Bem em seu ouvido, até ela ficar surda, suja de sangue, e com sorte, morta.

A morbidade de seus pensamentos o assustava, às vezes.

Então ela o olha de soslaio, ajusta aqueles úberes avantajados no decote desarmônico, e sorri numa tentativa de graciosidade que não sai da tentativa.

Emprestaumacaneta, Mario Séérgio?

Por todos os demônios, a dela estourou!

Tic tic tic, ele ouve o som que ela faz aguardando a resposta; as mãos delas manchadas de azul, assim como o bloco de notas, parte do seu rosto, e, para total espanto de Mario Sérgio, um significante pedaço da manga da camisa branca dele.

A morbidade de seus pensamentos já não o espantou. Tic tic tic, era o som de sua paciência sumindo, enquanto sentia o peso de papel dentro do punho cerrado.

Uma meia verdade

2009-05-26T14:21:00.001-07:00

Estou desistindo das coisas bonitas... para que o mundo possa continuar existindo por muito tempo, após eu ir.

Relato de um minuto humano

2009-03-11T11:47:00.001-07:00

O sol estava de assar o couro. Meio-dia sempre é quente, não importa o fator do bloqueador solar. Seria mais seguro se eu tivesse ficado em casa, eu sabia. Aquelas buzinas agudas e irritantes, aqueles corpos sem coordenação que passavam sem me enxergar. Perfeito! Um deles arremessa minhas comprar longe, quase no semáforo! Beócio. Decrépito. Humano filho de uma puta.
Eles não são coisa alguma nesse universo, anoto mentalmente. Vivem a pulverizar o ar com seus comodismos, a terra inteira com suas necessidades básicas.
Ajunto minhas compras da semana, enlatados e produtos para descongelar no microondas, dentro de sacos plásticos que usarei para tirar o lixo de minha casa, que afinal é um lugar limpo e cuidado, imaginando um mundo sem esses humanos e sorrindo internamente. Não é à toa que o sol queima.

Pra não dizer que não falei dos confetes...

2009-02-27T19:38:00.001-08:00

A caravana dos abstratos afeta a avenida. Seus rostos não conhecidos (não há face alguma), desfilam serpenteando, colorindo o insonso. Não pedem passagem, nem param: vão, entremeando a massa, sacudindo a bagaça, reproduzindo seu som.
O som são como enxames de insetos descontrolados, marcados pela irregularidade do sopro de seus fôlegos: ainda resta um, ainda resta um, ainda resta um. Samba enredo da esquizofrenia. Todos cantam sem saber a letra.
Logo, a caravana se vai, lançando a trilha de aguarás que descolore a avenida, deixando o confete cru.

Poesia brega da partida

2008-12-14T14:27:00.001-08:00

É cedo
Talvez porque nunca é tarde para encontrar a linha certa
Talvez porque a linha certa seja parte de uma ilusão falida
Talvez porque a vida é transeunte apressado
Enquanto ficamos avaliando certo e errado
Ela passa despercebida
O sinal abre
Não adianta correr
Mas ainda é cedo para partir
Seguir pode ser quebrar as pernas
Parar pode ser enforca-se às pressas
Apressar talvez seja partir
Partir talvez seja atravessar
Não deixar a vida escapar
Correr em seu encalço
Pode ser que partir seja certo
Pode ser que ser o certo dê errado
Pode ser tarde para dizer
Que aceitar partir me dá medo
Só sei que é cedo
Ainda é tempo

Riso solto

2008-12-14T14:06:00.000-08:00

Jogou a cabeça para trás, tentando desprendê-la do corpo – a gargalhada galopante e solta reverberando por todo o recheio da casa – querendo alcançar as costas, golpeá-la a seco, até... Quem sabe o maxilar se solta, o riso se abra para uma imensidão de morte?

Melhor que não exprimir seu furor apreciativo. Uma piada por mais bem contada não podia deixá-la aos prantos – cólicas na barriga e falta de ar – mas um pão se despedaçando - que humor, deuses! – que a fizesse cair da cadeira... (Pode haver mais que o chão para amortecer a queda).

Mas o riso se espalha rápido, as paredes e móveis se controlam, e os homens quedam-se ao riso - ninguém realmente entendeu a graça.

Acordando

2008-12-01T15:08:00.000-08:00

Bom-dia Soraia. É sempre com grande alegria que recebo seu sorriso exagerado, inundado pelas milhões de vontades que te fazem Soraia. A ambição que te socorre dos teus próprios devaneios. Aquele olhar supremo de certeza, que mesmo enganada, só você sabe dar. Bom-dia, eu repito, não custa esperar que ele seja.
Cuide apenas para não acordar Renata com seus risos histéricos de felicidade.
Pois bem, ela já está acordada! Sempre vigilante, ainda que distante essa eterna e terna menina.
És a flor de nossos olhos, Renata. Representação do ser que nos faz crer no homem; esperançar que a pureza ainda nos salvará de nossos próprios açoites. A vida é bela, para quem te quer bem, a quem queres bem.
Nem quinze minutos despertos, e já estamos todos rindo! Não nos faça rir, assim, logo pela manhã, Priscila. Precisamos desjejuar! Acordar os ossos, cada parte. Acordar nossas artes que se renovam em seu olhar, grande garota.
Mudo pelas suas lentes, pelo seu filtro aberto, a amplidão de suas virtudes, que me fazem querer ser um pedaço, qualquer pedaço de você.
Gisele, não vale essa risada! Não conseguiria parar de rir nem que pensasse que, um dia, nunca mais poderia ouvi-la. Ela atravessa minhas máscaras, minha tentativa inútil de me esconder. Assim como seu olhar me atravessa. Sua voz responde bom-dia, e esse dia, bem... Já sabemos que será bom.

Drama

2008-11-23T07:30:00.000-08:00

Um dia cantarei uma canção de amor, que me fará chorar.
E ao ligar o som às memórias, ficarei ao chão.
Ao sentir o coração partido vou, perdido, arrastar meu corpo.
Morto, como vou estar segundo após cair da sacada.

Um drama, um bom drama, tem sempre um seco final.

Conto de minuto

2008-10-09T13:03:00.000-07:00

Tenho doze minutos.

O que me faz lembrar a angústia de Jacira, a menina sem tempo. Vinha reclamar da demora do acaso em acontecer algo de bom, que de ruim ‘tá sobrando. Não dormia muito para não perder o precioso tempo de espera. Corria coma vida, para ver quem cansava primeiro.

Então um dia, de tanto sacudir a perna, tanto bater a bic na beirada da mesa, e quase parti-la ao meio, o acaso lhe foi bom e breve. Entrou pela sala o homem de seus sonhos, lindo, estarrecedor. E ele a olhou com olhos de fome, arrancando suas roupas. Não era olhada assim desde sempre.

Atravessou a sala, e foi dar na rua. Ali o acaso o fez panqueca embaixo de um carro apressado que atravessava a avenida. Nada, mas nada atraente.

E Jacira não teve tempo de parar o batuque da bic, nem de sacudir a perna, para corresponder com um sorriso a apreciação visual alheia.

Eu tenho. Quatro minutos.

23 de agosto

2008-08-24T07:23:00.000-07:00

Olhei para o teto, sem cor definida, riscado de giz de cera, sarapintado de mofo: ele tem razão, pensei. “A dor é apenas outra forma” - como várias - e tão irrepreensível quanto.

Peguei papel e caneta, debrucei-me curvada sobre a mesa da cozinha, disposta a por no papel qualquer conjunto de palavras alegres, que retratassem talvez minhas zonas de conforto, talvez a nostalgia da infância. Nada que pudesse querer para o futuro.

Minhas certezas e dores presentes abriam aquele buraco largo e sem fundo, que impedia meus pensamentos de buscarem além.

“Bati quatro vezes a caneta sobre o tampo da mesa antiga. Ergui-me e fui ao meu quarto, de volta ao teto sem cor definida.”

Vinte e seis anos depois e é assim que me explico a vida.
E tudo não passa de teoria.

Nota

2008-08-07T09:41:00.000-07:00

Ligue a TV e veja Alberto. Alberto Dionísio Martins. 37 anos. Cabeça feita pela UNICAMP. Administrador de seus bens – e conseqüentemente de seu destino.

Sim, ele está bem na foto. Apresentável eu diria. O rouge-sangue em sua face deformada combina horrores com o tênis Adidas, comprado na liquidação de inverno do ano passado. Mas a repórter não lhe dirá a marca, para que não o incite a também comprá-la, entende. Importante apenas o Alberto. E seu glóbulo ocular desprendido.

Alberto dizia que cair é inevitável. Ligue sua TV, veja a prova.

Pro teu corpo ficar Odara

2008-08-06T15:10:00.000-07:00

Nos olhos de Odara, eu vi o desejo criando formas instáveis de paixão. Paixão louca. Paixão dura. Paixão de dezenove centímetros e meio; naqueles olhos de mel, que quem comer enfarta.

Era para meu corpo que ela olhava. Abria minha camisa amassada com suas longas pestanas; cobria meus pêlos eriçados de seu mel ardoroso. Eu ardia.

Ardia de pavor. Queria sair gritando, rasgando a seda, que fazia vez de cortina para a sala contígua. Correr ameaçando a altos brados, “bando de bicha sem sentido nessa vida!”. Sair dali sem pretensão de voltar.

Mas vocês precisam entender que eram os olhos de Odara. A sílfide infame da ala leste daquele prédio em ruínas, onde todo o morador tinha sexualidade duvidosa, e dúzias de echarpes coloridas. Ela era o deserto. Mas oferecia oásis que eu não poderia negar.

Mesmo convicto de minhas opções, eu não podia arrefecer.

Estava cansado de viver as distinções conhecidas. Queria o prazer mais intenso, a dor mais incisiva, uma realidade que me oprimisse na manhã seguinte.
Pus um pé ante o outro, preparado. Começando pelo mel dos olhos, fui me servindo da boca. Logo meu corpo estava Odara.

Inconformes - Confissão II

2008-07-10T14:13:00.000-07:00

Queria que o acaso explodisse tudo. Sim, o acaso. Aquele enigmático e traiçoeiro que (dizem) permear as grandes forças que movem o universo. Opinião minha: pura balela.
Mas se o acaso, por um acaso, existe, queria que ele explodisse tudo. E levasse com ele todas as metáforas criadas para lhe caber.

Abalangando alcachofras

2008-07-04T07:21:00.001-07:00

Todos os seres abalangam pela eternidade.
Abalangam de frio
Abalangam de alegria
Bebem conhaque e abalangam
Sentam na calçada e põe-se noite adentro à abalangar
De amores abalangam
Lendo Fernando Pessoa
Sendo pessoas - não resistindo ao fato que são
Abalangam-se uns aos outros
Não satisfeitos de se abalangar
Levam suas idéias à loucura despropositada - que sempre a é
E abalangando alcachofras vão descendo até o chão

Inconformes - Confissão I

2008-07-04T07:15:00.001-07:00

Preciso odiar o que é ameno. Esses seus olhos que tudo aceitam, nada condenam. A conformidade me faz mal ao fígado - acordo tarde, mijo fora da privada, mas quem limpa sou eu!
Sabe aquela coisa de aceitar o próximo? Eu detesto próximos! Detesto que fiquem perto, que afetem minhas narinas com seu cheiro comprado.
Pois eu preciso odiar o que é simplório. Use meu vaso se quiser me acompanhar.

E ele volta

2008-07-03T15:28:00.001-07:00

Varandas de se esperar
Não me tirem, breve, a esperança
E façam de mim simples lembrança
De quem ficou à esperar
Com gotas de sangue quente, escorrendo da boca

O sangue que manchava suas tábuas, varanda

Ernesto

2008-06-22T16:06:00.000-07:00

Cansado de dizer as mesmas coisas, sobre todas as coisas que ele conhecia, de todas as pessoas que ele já sabia o nome, sobrenome, endereço e opção sexual, sobre as tarefas nefastas da vizinha do duzentos e quatro e todas as últimas novidades do velho mundo, Ernesto resolveu se calar.
Decidiu – mérito da vizinha já citada, suas altercações acerca de sua tremenda boca grande – nada dizer, se não questionado. Para quê, pôs-se a conjecturar numa tarde ociosa, gastar saliva, pensamentos, se o que se diz se perde no vazio das coisas, que são tantas, que desaparecem no piscar dos olhos? (Menos, é claro, a fama da vizinha).
Absteve-se de fazer sugestões, puxar conversa, cumprimentar alheios, engrenar uma discussão sobre assuntos diversos.
Primeira semana estranharam sua reclusão e suas monossilábicas respostas. Segunda semana estava em definitivo excluso das fofocas, por sua falta de empolgação. Na terceira semana passou a ser o alvo das conversas no cafezinho.
Disseram que estava sofrendo de depressão. Foi ao psicólogo, como solicitado pelo chefe, mas acha, até o hoje, que deve ter matado o doutor de tédio – três meses de tratamento para ser diagnosticado como sociopata, e nem uma frase significativa dita por ele.
Tomou todos os remédios prescritos, ainda que soubesse não estar enfermo, e passou a rir descontroladamente das pessoas na rua – sem motivo aparente algum.
Ria à noite. Chegava as gargalhadas. Conseguiu diversas vezes acordar meio prédio com os agudos esguichados de seu riso. A vizinha do duzentos e quatro chegou a acionar o manicômio.
Mesmo preso e abilolado, Ernesto manteve sua posição, e nada dizia que valesse.
Morreu só, em meio aos doidos, que, aprendeu a acreditar, eram os que melhor sabiam o que diziam.

Na noite em que o motor falhou

2008-05-29T10:26:00.000-07:00

Andamos nus pela estrada deserta. A lanterna que tínhamos, estava sem pilha, mas não tivemos medo do escuro. Como crianças, rimos da nossa travessura. Respiramos a ar frio da noite. Paramos para ver o dia nascer, por detrás dos prédios lá longe, desenhando com dedos arroxeados o contorno da cidade.

Ficamos, enfim, sérios. Comprometidos com a integridade do mundo à nossa volta. Mas voltamos para casa sem camisa.

Amigo - Uma constatação verossímil

2008-05-26T12:58:00.000-07:00

Amigos são aqueles caras insubstituíveis que costumam a falar exatamente o que a gente espera, mas que nunca estamos preparados para ouvir. São como uma voz da verdade ambulante. Como quando perguntamos se estamos sendo chatos, ou se aquela roupa horrível está nos vestindo bem, e eles respondem, sem pensar duas vezes: como uma solteirona! é claro que está linda, até parece a garota propaganda da ultragaz! Não tem nada mais apertado no teu guarda-roupa não?!
É, amigos são assim como uma parte da família que a gente perdeu no caminho, que encontra alguns anos depois e descobre, quase sem querer, a quantidade de afinidades ou de diferenças que nos complementam. São aqueles que nunca te ligam, não lembram do seu aniversário, mas se sabem que você está mal por qualquer problema que seja, vão correndo do seu lado para lhe lembrar o quão inútil é se deixar abater por todos os problemas. E você tem vontade de esganá-lo por sua insensibilidade. Para algumas horas depois descobrir que ele estava coberto de razão.
Não falo aqui, daqueles amigos que são praticamente um ombro-honorário na nossa vida (e que mais parecem sua mãe com seus conselhos cheios de boas intenções), mas sim daqueles amigos que você não faz nem idéia por que se importam com você, ou por que você se importa com eles, ou mesmo os motivos que o movem a querer sempre o seu bem, mesmo quando dizem "tomara que você quebre a cara, para aprender, garoto!". São os amigos humanos em todos os sentidos da palavra, que são capazes de chutar quem fala mal de você, amam os seus defeitos, te fazem as piores e as melhores coisas no mundo, e que você não imagina vivendo sem. Amam a sua família, só pelo fato de te ter botado no mundo, adoram qualquer pessoa que te faça feliz. Odeia seus gostos, mas participa deles, assim como te ensina a gostar do que eles gostam. Não poupa sermões pelos seus erros e elogios pelos seus acertos. Não acerta nunca seu presente, sabe disso, mas continua tentando. Participa dos seus sorrisos e das suas lágrimas, mesmo que signifique rir da sua cara enquanto você chora, te lembrando sempre da dualidade de todas as coisas. Um pentelho em potencial nos dias tensos. Um ser humano admirável, por sua entrega sem interresses.
Amigo é aquele ser diferente por que, pode não estar do seu lado na hora mais difícil, pode não saber como resolver seus problemas: Mas fariam tudo isso, se pudesse. Sem nem pensar duas vezes. E de todo o coração.

Infalíveis

2008-05-19T12:35:00.001-07:00

Sucção - Parte III

Ocorreu um incidente alguns anos atrás, que nos levou a instituir regras em nossa singela sociedade. Pedro, nosso mais caro amigo, assassinou friamente uma bonita garota, em sua cidade natal (a dele, pois a garota vinha do interior do Paraná).
Equivocado em suas convicções, ele nos contou sua suposta façanha como algo memorável. Não obstante sua pretensão foi expurgada, seu ato apagado de nossas histórias, sua posição revogada.
Quando, revoltado (uma característica sua que nos levou a execrá-lo de imediato), exigiu explicações, sucintamente Jeremias respondeu: deixamos aos falíveis sua autoflagelação constante, suas emoções exacerbadas, a animália em suas ações.

Infalíveis

2008-05-09T13:52:00.000-07:00

Sucção – Parte II

Mateus, o mais espirituoso de nós todos, era dono de uma peça rara: Um eurrítmico, porém pouco usado, cadafalso. O tinha no centro de uma sala espaçosa em sua mansão.

Quis por muitos anos usá-lo, em apreciação às vidas que o objeto tirara no passado. Engenhoso, colocou seu cadafalso à disposição de qualquer um que quisesse uma morte conceitual e peremptória.

Uma tempestade de mensagens on-line quase o pôs em prantos de tanto rir. Filtrou os candidatos por características que o agradavam – péssima constituição física, falta de amor na vida (a sua preferida!), rejeição.

Depois de várias trocas de e-mail, Elaine, 130kg, 29 anos, nenhum casamento, nenhum namorado, expulsa de casa pelos pais aos 16 anos, apareceu, arredia, na mansão de Mateus. Conversaram banalidades, beberam - ele impassível, ela relaxando – sem se aterrem demais ao que os trazia ali.

Duas horas depois Elaine se debatia pendurada pelo pescoço, gemendo seu adeus à existência física.

Mateus subiu o cadafalso, tomou a boca arroxeada do cadáver entre seus lábios, e declarou seu amor incorruptível àquela imagem.

Infalíveis

2008-04-26T06:18:00.000-07:00

Sucção – Parte I

Um trem descarrilou no México e os urubus tomaram seus postos sob. A rebordosa trouxe em instantes, os urubus-brejeiros, aqueles que habitam salas refrigeradas e usam de câmeras e microfones, ao invés de bicos.
Ananias pegou o primeiro avião para lá. Chegou a tempo de se deleitar com o panorama da catástrofe; com a sorte que lhe é inerente, encontrou mãe, filhos e outros parentes aguardando a retirada dos corpos. Uma garota desmaiou em seus braços ao ver o pai carregado pelos robustos bombeiros. Ele a acariciou, feliz, e lhe deixou seu casaco – em agradecimento à sublime finalização daquele dia.

Infalíveis

2008-04-13T06:19:00.000-07:00

Psicopatia Alienígena – Parte IV

A obviedade nos torna parte da falência humana. Nutrir-se do que se desgasta é escolher padecer antes do tempo.
Devoramos o que sobra, sugamos o que o mundo nos oferece às pampas: a exasperação, o ódio, a crueza da realidade.
Assim nos tornamos infalíveis.

Infalíveis

2008-04-12T20:24:00.000-07:00

Psicopatia Alienígena – Parte III

Pareço pouco sensível à vida alheia?
É um engano costumeiro. Basta que o bizarro nos atraia, e nos tornamos... Incognoscíveis, posso dizer?
A compleição de nossa existência não está no óbvio. Pois ele cansa e degenera. Atrasa até nossa digestão.

Infalíveis

2008-04-11T11:55:00.000-07:00

Psicopatia Alienígena – Parte II

Gosto de perceber os seres sob pressão. Estagnados por forças que desconhecem. Inequivocamente desesperados.
Não controlam suas ações. Não percebem suas reações. Jogam-se apatetados, aquecidos pela aflição, ao vórtice da irracionalidade.
Minha percepção se aguça e vou estourar pipocas.

Infalíveis

2008-04-05T10:39:00.000-07:00

Psicopatia Alienígena – Parte I

Como ossos.
Os gosto frios, exangues, descarnados. Ainda com gritos ecoando nas cavernas do tempo. Que é uma refeição sem a luta pela sobrevivência? Desejar aquilo que cresce para me alimentar não tem o mesmo gosto (tomates sem dor, ainda que aprecie despejá-los nos outros). Desejar o que me mataria para não ser minha comida, sim... Isso parece humano. O poder de quem pode.

Sorrisos Asseados

2008-04-05T05:30:00.001-07:00

Porcagens

2008-01-06T07:54:00.000-08:00

Os porcos comerão
Primeiro tua mão
Você verá
E sentirá falta dela
Ou não?
A dor não te permite pensar, será?
Te assusta o sangue escorrendo
Tingindo suas pernas
Faça a pergunta certa, ou te arranco elas
Vai morrer aos poucos para sentir falta da vida
Teus olhos queimarão no ferro em brasa
Quero que não possa ver
E sinta mais
Se eu te massacrar de fuzil no peito
Que graça teria não te ver chorar
Morrerá ouvindo o som que os porcos fazem
Ao te mastigar

Lamúrias

2007-11-20T12:34:00.000-08:00

Vou acreditar em pessoas mortas. A certeza que tenho de que morreram. A única certeza que terei de alguma coisa, por enquanto.

Descascando

2007-11-01T12:41:00.000-07:00

Descaso é quando você olha janela afora
O mundo lá fora quente
(Ardente, numa crescente de catástrofes e idéias)
Mas sem imagens daquelas que tanto lhe agradam os olhos
- Os óleos aromáticos empesteiam o banheiro
O cheiro de espera
Sou eu, não é ela
Que seu olhar caça no ar esfumaçado da cidade
O momento da verdade nunca chega
Dor que se pinta de tinta negra
Para se ver descascar
Se algum dia descasca
Os prédios vão descolorindo com o tempo
Tempo de quem olha lá fora
E o descaso tira-me a roupa e me deita no escuro
Mudo, toma seu banho e pensa nela
Seus sonhos são dela, na minha realidade

PUNGENTE

2007-10-16T12:33:00.000-07:00

Da perda da inocência

2007-10-16T12:25:00.000-07:00

"Essa luz que me cega, Meu Deus
Essa luz, que me guia
Me desvia do reto, por Deus
E vicia
Essa luz que se apagar, Senhor
Que me seque
Sem a luz que me mata, Deus
Desvio o olhar"

http://www1.fotolog.com/lee_magrock/21539028

Nó

2007-09-28T13:49:00.000-07:00

Alimento seu descaso com minha ausência repetida
És o nó de minha vida, sou teu laço
Solto-me fácil de seus braços
Esquivo-me torto, absorto na história
Quero-te tanto que posso até enforcar
Tirar-me o ar, ficar deitado à deriva
Examinando a vida que naufraga
Despejando-me a conta-gotas para não enxaguar tua face
Fugindo dos seus olhos que me expulsam
Saio e me distraio com o horizonte
Ou alguma imagem escolhida para nada representar
Apresso o passo, engulo a saliva, e te digo até mais
Não volto.

ABATE

2007-09-10T05:51:00.000-07:00

quem sente o corte na carne
relaxe
quem treme à vibração da faca
respire
espere ingênuo e passivo
o abate

se vir chegando a foice
aguarde
se pressentir a presença da faca
estatize
fique à espreita do medo encarando esse embate
enquanto inflexível aguarda
o abate

a inspiração de correr que te nasce
crivada de reflexos instintivos
esconda, ignore, esqueça ou disfarce
aguarde, frio se possível
o abate

Engolida pela cobra-esqueleto

2007-06-26T04:50:00.000-07:00

corpo, que te quero em textura, cheiro e sabor

2007-06-11T21:56:00.000-07:00

Eu te comeria carne
Te engoliria sangue
Mas se é apenas imagem,
devo me alimentar da inexistência física?
da paródia do gosto?
Me transformo em pixel-corpo
Arremedo de pessoa
Te alimento de fragmentos virtuais
diagramas acessíveis em tempo real
Sem gosto de sangue
Nem textura de carne
mesclado de experiências cognitivas
altamente MANIPULADAS

Homenagem aos meus amigos reais, com cheiro, textura e sabor.

Transformers pour la vie

2007-06-06T15:29:00.000-07:00

Ela cala a tristeza com prozac
A dor com aspirina
A saudade com heroína
(E junto com ela milhões de inflexões emocionais não-queridas)
A vida... com alguma substância inteligente que a reorganize
Sua realidade vai se indo
Ou vai se tornando outra?

Abrindo alas...

2007-06-03T21:42:00.000-07:00

Bem vindos os convidados, os não convidados e os indefinidos (meus preferidos).